TaRDe De LLuViA
Llueve sobre el Docke
hace frío y está gris
gris el cielo, gris el alma
Buenos Aires esta gris.
Son las cinco de la tarde
y no para de llover.
Caen las gotas como las lagrimas
sobre los techos de zinc
obsesivas como máquinas.
Son las cinco de la tarde
Buenos Aires esta gris.
Y de repente vuelve el invierno, el otoño o no se sabe qué.
¿Cómo es posible, después de haber respirado primavera por los cuatro costados?
Tarde de lluvia.
Sofá, mantita y lectura.
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